|
Услуги надежно У нас все про дешево и красиво, подробно. |
|
|
|
|
- -
просто взяла и приехала. Молчание. Вдруг она порывисто встает и идет ко мне. - Николай Степаныч! - говорит она, бледнея и сжимая на груди руки.- Николай Степаныч! Я не могу дольше так жить! Не могу! Ради истинного бога скажите скорее, сию минуту: что мне делать? Говорите, что мне делать? - Что же я могу сказать? - недоумеваю я.- Ничего я не могу. - Говорите же, умоляю вас! - продолжает она, задыхаясь и дрожа всем телом.- Клянусь вам, что я не могу дольше так жить! Сил моих нет! Она падает на стул и начинает рыдать. Она закинула назад голову, ломает руки, топочет ногами? шляпка ее свалилась с головы и болтается на резинке, прическа растрепалась. - Помогите мне! Помогите! - умоляет она.- Не могу я дольше! Она достает из своей дорожной сумочки платок и вместе с ним вытаскивает несколько писем, которые с ее колен падают на пол. Я подбираю их с полу и на одном из них узнаю почерк Михаила Федоровича и нечаянно прочитываю кусочек какого-то слова "страсти...". - Ничего я не могу сказать тебе, Катя,- говорю я. - Помогите! - рыдает она, хватая меня за руку и целуя ее. - Ведь вы мой отец, мой единственный друг! Ведь вы умны, образованны, долго жили! Вы были учителем! Говорите же: что мне делать? - По совести, Катя: не знаю... Я растерялся, сконфужен, тронут рыданиями и едва стою на ногах. - Давай, Катя, завтракать,- говорю я, натянуто улыбаясь. - Будет плакать! И тотчас же я прибавляю упавшим голосом: - Меня скоро не станет, Катя... - Хоть одно слово, хоть одно слово! - плачет она, протягивая ко мне руки.- Что мне делать? - Чудачка, право...- бормочу я.- Не понимаю! Такая умница и вдруг - на тебе! расплакалась... Наступает молчание. Катя поправляет прическу, надевает шляпу, потом комкает письма и сует их в сумочку - и все это молча и не спеша. Лицо, грудь и перчатки у нее мокры от слез, но выражение лица уже сухо, сурово... Я гляжу на нее, и мне стыдно, что я счастливее ее. Отсутствие того, что товарищи-философы называют общей идеей, я заметил в себе только незадолго перед смертью, на закате своих дней, а ведь душа этой бедняжки не знала и не будет знать приюта всю жизнь, всю жизнь! - Давай, Катя, завтракать,- говорю я. - Нет, благодарю,- отвечает она холодно. Еще одна минута проходит в молчании. - Не нравится мне Харьков,- говорю я.- Серо уж очень. Какой-то серый город. - Да, пожалуй... Некрасивый... Я ненадолго сюда... Мимоездом. Сегодня же уеду. - Куда? - В Крым... то есть на Кавказ. - Так. Надолго? - Не знаю. Катя встает и, холодно улыбнувшись, не глядя на ценя, протягивает мне руку. Мне хочется спросить: "Значит, на похоронах у меня не будешь?" Но она не глядит на меня, рука у нее холодная, словно чужая. Я молча провожаю ее до дверей... Вот она вышла от меня, идет по длинному коридору, не оглядываясь. Она знает, что я гляжу ей вслед, и, вероятно, на повороте оглянется. Нет, не оглянулась. Черное платье в последний раз мелькнуло, затихли шаги... Прощай, мое сокровище! <> 21 22 23 24
- -
|
|